«Развод с папой. Начало» (Т.А.Барнева)

Как-то на мои слова, что, мол, хочу написать статью, как избавилась от обидчивости, но так и не пойму как я это сделала.  Виктория Чердакова прокомментировала: так и пиши «занималась-занималась и перестала обижаться». 

Но не всегда так, к сожалению. Бывает – занимаешься-занимаешься и как вылезет что-то... Дракон очередной. Приходится знакомиться, разбираться откуда «ноги растут» и «что с этим делать»... 

Видимо, сейчас у меня пошёл этап «развода с папой»... «Проглотила» книгу «Пять травм...» Лиз Бурбо (рекомендую, кстати) и полезло... (полностью приводить стих не буду, он очень большой).

Если Вы еще не начали заниматься личностным ростом, семь раз подумайте, надо ли оно Вам!

 

«... Мурашки бегут по телу,

И в жилах стынет рифма.

Я подхожу к пределу,

Мне не решить логарифма.

Медленно тает струйка 

Наспех потраченной жизни

Словно пустая шпулька,

Словно в помойке слизни,

Словно иголки под ногти,

Словно на кресле током,

Словно в бока все локти

Уперлись вдруг ненароком.

И это такое чувство,

Как будто весь мир взорвётся

И как-то становится грустно, 

С начала опять придётся.

Противится подсознание,

Не хочет терять кумира.

Одно за другим испытания

И давит на мозг квартира»...

 

«Пи*дец. Какой-то тут пи*дец.

Неужели ясно поняла,

Что это жизни той конец.

Что для себя я не жила?

Одна я буду без тебя.

И что? Скончаться тут пора?

И каждый день себя губя

Я вижу, что идет игра.

Себя приму ли я такой –

Бесцельной, словно не живой,

«Бедняжкой» и как фурия злой?

Да мало ли ещё какой!

Я понимаю, это папа,

Привет из детства шлёт и шлёт.

Мне впору тут уже заплакать

И рифма что-то не идёт.

Боялась я, что не одобрит,

Боялась, от меня уйдёт,

Боялась, что меня не вспомнит,

Боялась, что меня пошлёт.

Боялась так же я и брата

И ненавидела в душе,

Ну, разве в том я виновата,

Что и жила я по клише.

Я по-другому как не знала,

И не умела толком жить.

И всех мужчин всегда ругала,

Где уж теперь мне их любить!»…

 

«…Да, очень больно мне признаться,

Что мой отец не смог помочь

Ни мне нормально развиваться,

И не понять, что я ведь Дочь.

Я как мальчишка на заборе

Сидела детство всё свое

Играла я в мальчишьей своре

И не носила я бельё.

И мне помочь тебе хотелось.

Тебя от мамы «защитить»

У ног твоих всегда вертелась

И для тебя могла лишь жить…»

 

«…Ты самый сильный, охрененный,

Ты самый лучший из мужчин,

Ты просто необыкновенный,

Ты на земле такой один.

И как найду тебе замену?

Но ведь зачем её искать?

Себе вы вырастили смену.

И я вот тут – ни дать, ни взять.

Застряла в перекрестке мира

И в невесомости вишу.

Я создала себе кумира

И на него лишь я дышу.

Как мне разрушить идеалы?

Как мне найти саму себя?

Уже пишу и мемуары

Я, по себе самой скорбя.

Как ощутить глухую злобу?

Ту, что живет в моей душе.

Как снять поставленную пробу,

Убрать всё то папье-маше»?...