- 04.03.2014
- 2359 Просмотров
- 9 комментариев
Она.
День тянется к концу, вокруг суета и бегут люди, машины проносятся с бешеной скоростью. Люди решают свои проблемы. А она идет мимо всего этого со своей скоростью, в стороне и как-будто не здесь. Красивая. Люди смотрят сквозь нее и видят только оболочку. То что в мыслях - то скрыто.
Он.
Утро еще не светит в окно, он не любит вставать рано, но сейчас он спешит в душный офис, чтобы весь день быть в маске счастливого клоуна. Галстука не хватает, но рубашка с тесным воротником и брюки с туфлями на нем. Что он делает? Пытается просто выживать.
Как раньше он любил неспешно прогуливаться по этим старым улицам центра и искать среди кислоты рекламы, кусочки старой, непокоренной жизни - обшарпанные стены домов, кирпичные кладки поросшие слегка мхом, изогнутые фигуры крыш. Раньше он это все успевал замечать. Теперь он борется с самим собой, чтобы не свернуть с дороги в офис.
Она.
Заходит в тихое кафе, с мягкими кофейным светом над столиками, садиться за дальний столик. Прячется от мира, достает карандаш и альбом. Пьет кофе.
"Черт, завтра же на пары и так поздно уже." - а рука сама тянется к любимым белым наушникам. Она слушает ее - музыку, открывает свой поток звука. И уходит в свой мир. В руки попадается карандаш, альбом разворачивается… Линии графита плывут мягко по шершавой бумаге, сначала появляются общие черты лица девушки. Потом подчеркнутые глаза, со льдинкой внутри. Прямой, изящный нос… все это происходит само собой. Руку с карандашом ведет волна. Волосы - слегка кудрявые длинные - разглаживая их по бумаге, она понимает - это была бы брюнетка."У девушки будут такие губы - прямые, не широкие. Ей не зачем улыбаться, это не для нее, ей достаточно своей красоты". Мысли художницы с карандашом рвутся каскадом. Вот проходит молодой официант, он даже не спросил ее и поставил новую чашку кофе за счет заведения. Она и не заметила этого. Просто пьет кофе, все думает о картине. Сначала проскальзывают обрывки взглядов, случайные встречи и лица людей. Образы сами передаются в кисть руки и выливаются в портрет на альбомном листе. Музыка в наушниках не мешает, а углубляет процесс. Рядом с портретом девушки карандаш аккуратно вывел образ волчицы. Она так хотела.
"Не высплюсь и опоздаю на пары." Теплый свет обогревает ее и льется ненавящево над ней, люди в кафе обходят ее столик стороной, наталкиваясь на какой-то незримый барьер.
В наушниках заиграло, что-то ритмичное, пауза, теплый вкусный кофе и карандаш с легкой улыбкой отбивает ритм по столу. Один смельчак попробовал сесть рядом, заговорить с ней, но кроме как молчаливого спокойного взгляда не получил ничего и был вынужден…
Он.
Поздний вечер. После очередного рабочего дня в коробке из стен и редкими взглядами в окно, он заходит домой, берет сумку, кидает вещи и уходит.
"Плевать, что не успел, плевать, что завтра могут быть проблемы. Я иду гулять".
В дороге он слушает музыку. Наушники закрывают его от людей. Красивый от природы, он не знает об этом и люди в его мыслях как-будто совсем не замечают его. Он не дарит им свой голос, он не дарит им свои истории и взгляды. Устав доказывать свою право на внимание мира, он закрывается в наушники. И так теплее ему: любимая музыка, дорога по ночному бульвару в свете фонарей - греют тело. Мелодия веселая и его глаза горят. Он идет быстрее и напевает что-то. Люди проплывают мимо, он огибает их как маленький кораблик по волнам.
Он не замечает, что взгляд его карих глаз может быть пронзителен и холоден. Уверенность, спокойствие, капелька грусти - такой взгляд может остановить огонь палемики, и не подпустить никого ближе обозначенной границы. Для этого можно и не улыбаться.
Следующий трек. Необычная, волнующая музыка. Он только что был веселым. А сейчас…Сейчас его нет - он ушел в свои грезы. Он видит как пробегают перед глазами образы людей, дороги, пути, горы, образы поездов. Полет на самолете, утром, в рассветном солнце. Видит как сталкивается он с нежностью и лаской в чужих глазах и не в силах эту печаль остановить. Как соприкасается с образами людей, как чувствует свою тоску в этих образах. Мир в этот момент врезается в него всей полнотой, его сознание насыщается и как вибрирующая сеть нейронов звучит в такт музыке . Тело переполняет энергия, котороую он готов выразить диким ревом - своей огромной синей волной. Это волна в океане - она смывает все на своем пути, ее не обойти, не убежать. Огромный мощный вал накрывает все и корабли и берега, не спрашивая разрешения или объяснений смысла.
Он видит это волну. Фантазия легко превращает музыку в живописную картину.
Он может писать об этом. Образы, что он видит, превращаются в слова электронных заметок...Буковки, строчки, абазацы - они вокруг него лежат стопками, в тетрадях, в листочках, в электронной почте и везде, куда можно записать что-нибудь. Бесполезно упорядочивать все это - ему нравится все так как есть.
Для него важнее не внешняя форма, а то какие чувства и идеи скрываются внутри текста - смысл в людях, в их мыслях. Он смотрит на мир глазами фотографа, его снимки - это рассказы и зарисовки. Его глубина - это чувства.
Словами, он рисует свою картину…
Они.
Она красива. Неординарная внешность и украшения. Ей нравится бывать в лесу, смотреть на животных и молчать...У нее свой мир.
А он умеет улыбаться и разговаривать. Он ловит волну грустных песен и гуляет по большому городу. В его тексте бывают ноты печали. Порой попадая в водоворот одиночества он спокойно плывет дальше, к своей волне, музыка согревает. Улыбка на его лице - обозначает восход солнца в его душе.
Они идут своей дорогой, каждый самостоятельно. Каждый сам по себе. Она рисует картины карандашом, а он текстом...Она слушает музыку - эта музыка превращает его в ураган.
Они спокойно относятся к печали. Они волки и привыкли держать дистанцию - ведь чем острее клыки, тем тоньше…
Ратмир Саяхов
04.03.2014
Теги
Похожие материалы
|
Ратмир, СУПЕР просто на одном дыхании прочитала, классно, сейчас вот пишу тебе и выдохнула)))
|
Ратмир, сильно. Навевает мне вот эту книгу: "Меня всегда поражало, как волки толкают друг друга, когда бегают и играют, - старые по-своему, молодые по-своему, равно как и тощие, толстые, длинноногие, короткохвостые, лопоухие, хромые. У каждого свое тело, своя сила, своя красота. Они живут и играют в соответствии с тем, кто они есть и как себя чувствуют. Они не пытаются быть тем, кем не являются". К.П. Эстес "Бегущая с волками" |
|
Красиво. Как всегда красиво, красочно, звучно!
Но почему-то грустно... и одиноко... |
Не переживай Женя)) Это такая сторона меня, она, как ты знаешь не единственная, но она приятная мне.
|
|
И если грусть передалась тебе, значит я что-то могу. Это очень приятно.
|
Классно.
|
|
Ратмир, великолепно изложено.
Я раз 5 уже прочитала, и каждый раз с наслаждением)) Понравилось начало: " Она. День тянется к концу, вокруг суета и бегут люди, машины проносятся с бешенной скоростью. Люди решают свои проблемы. А она идет мимо всего этого со своей скоростью, в стороне и как-будто не здесь. Красивая. Люди смотрят сквозь нее и видят только оболочку. То что в мыслях - то скрыто." Что-то есть во мне такое)))) СПАСИБО)))) |